Ночной комар

Перед человечеством сейчас стоит три неразрешимых вопроса: природа коронавируса, масштабы потепления и почему невозможно убить ночного комара? Днём, например, я уничтожаю их так, что наверняка занесён в какой-нибудь Зал славы, но по ночам…

Он летает точно над моим ухом, я метко бью, лежу несколько секунд с контузией, чтобы снова услышать его невозмутимый свист. Я чувствую его щекотание на плече. Но то ли я за последние тридцать лет утратил гибкость Маугли, то ли в принципе для комаров мы вроде тектонических плит. Улетая, он успевает почесать о мою смертоносную ладонь спину и справить нужду.

Я думал, дело в темноте. Включал смартфон. У комара появилась страшная тень, я несколько раз хлопнул по ней, но убийству это не помогло.

После фазы отчаяния наступает фаза торга, и я думаю: хрен с тобой, укуси и успокойся. Я либо размажу тебя с каплей крови, либо прощу, но ты поймёшь, кто тут венец творения.

Только он не кусает. Либо эта тварь сытая, либо она самец, либо какой-нибудь ученик, которому сенсей с мохнатым хоботком советует с потолка: учись терпению, юный падаван, иначе перейдёшь на темную сторону силы и станешь стрекозой, как твой отец. Поэтому все его вылеты учебные.

Я знаю, что существуют фумигаторы. У меня есть такой. И пластинки есть. Но, блин, это не белый удав и не испанская чума. Мужчина в расцвете сил должен справляться с такими вызовами без виагры.

отом он куда-то исчез. Видимо, прочитал в моих глазах этот пост, удовлетворился и полетел изводить кого-то ещё.

Ему (ей?) есть, чем гордиться. Последний раз в три часа ночи я писал пост Эмме Уотсон. Или Томпсон. Или Стоун. Всё время их путаю.